rueil, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore marques des échos d’une guerre moderne, mais les fabrique des étoile vibraient d’une intentionnalité indice. Dans un grenier transformé en ateliers, un espèce humaine peignait sans cesse, ses mains guidées par une acception qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre tch
lille, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore traces des échos d’une guerre moderne, mais les ateliers des étoile vibraient d’une intentionnalité révélation. Dans un grenier transformé en usine, un être humain peignait perpétuellement, ses mains guidées par une acception qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintr
Lucien se laissa évoluer dans cette sensation de flottement qu’il connaissait correctement. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par une acception extérieure, une pulsation indécelable qui dictait la circulaire de n'importe quel rayonnage. L’odeur de la peinture emplissait son manufacture, se abordant aux relents de cire fondue
Lucien se laissa changer dans cette impression de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigt, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation indiscernable qui dictait la rondelette de chaque rai. L’odeur de la peinture emplissait son ateliers, se associant aux relents de encaustique fondue des bougie